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EL NEGACIONISMO EN SUS PROPIAS PALABRAS Por Pablo Estrada y Larry Mejía |
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NEGACIONISMO En abril de 2006 durante un evento de poesía se dieron a conocer públicamente los Negacionistas en un acto de sabotaje que reflejaba el malestar y el desacuerdo no solo con el grupo en el que hasta entonces habían estado, sino con toda la ‘escena' poética en general. Una vez expulsados del grupo aquél, con el que no se identificaban ni se sentían a gusto, y luego de unas 60 lecturas que resultaron infructuosas, comenzaron su actividad, en la que vida y obra, amistad e identidad, tensión y contradicción se unían formando una sola cosa llamada Negacionismo. Han leído y hecho charlas en colegios, fundaciones, librerías, cafés y otros lugares de Bogotá y han estado en los municipios de Chía y Silvania. En el Parque de la Independencia realizaron un homenaje a Jorge Zalamea. Se han presentado en la Casa de Poesía Silva durante el Primer Encuentro Local de Estudiantes de Literatura, en la semana del idioma de la Universidad Distrital Francisco José de Caldas , al lado del poeta nadaísta Jotamario Arbeláez y fueron invitados como representantes de las “nuevas generaciones literarias en Colombia” a Lecturas Inéditas , evento organizado por el Área de Literatura y Cine de la Dirección de Divulgación Cultural de la Universidad Nacional de Colombia. Han sido reseñados y publicados en el periódico Río Literario de Venezuela y en blogs de de Colombia, Argentina y Chile. Han estado –con mayor o menor fortuna– en programas de radio y televisión. Los negacionistas esencialmente son un grupo de personas que escriben y de alguna manera proponen una revisión a las estructuras tanto literarias como sociales imperantes, a partir de un proceso de negación. El Negacionismo aspira, al menos, confrontar al hombre (a todo aquel hasta el que consiga llegar) consigo mismo y con el mundo que ante él ha permanecido muchas veces velado, soterrado, oculto, pues no ha sido siquiera nombrado y mucho menos admitido por la inmensa mayoría: sólo por unos pocos que advierten los riesgos de tal omisión. En su quimérico intento de reconciliación y cuestionamiento a la vez, el Negacionismo podría emparentarse con los movimientos de vanguardia. Con éstos, el Negacionismo comparte su carácter renovador, que se rebela contra lo tradicional, en este caso –a contracorriente– retomando, o mejor revisitando o revisando elementos propios de manifestaciones poéticas anteriores (colectivas e individuales), muchas de las cuales ingenuamente se suponen “superadas” en la actualidad. Frente a el hecho de la infactibilidad de la vanguardia en el presente, lo mejor o lo peor, ¿quién sabe?, que se les ocurre, lo único, es NEGAR tal imposibilidad para allanar así el camino hacia hacer esto posible…
negacionismo@gmail.com , negacionism@yahoo.es http://www.negacionismo.blogspot.com NEGACIONISMO QUÉ NO ES EL NEGACIONISMOEl negacionismo NO es un nuevo movimiento literario. El negacionismo NO es una corriente estética o un estilo artístico. El negacionismo NO tiene orientación ideológica alguna. El negacionismo NO tiene principios o finalidad. El negacionismo NO tiene sentido. El negacionismo NO existe. El negacionismo NO puede ser tomado en serio. El negacionismo NO debe ser tomado en broma. El negacionismo NO tiene antecedentes, al menos en poesía. El negacionismo NO es autónomo o independiente. Si alguien se siente identificado con el negacionismo, NO puede considerarse un negacionista. O bien: Si alguien NO se siente identificado con el negacionismo, tampoco puede considerarse un negacionista. El negacionismo NO pretende causar polémica diciendo NO a todo. O bien: El negacionismo NO pretende causar polémica diciendo NO a nada. Esa respuesta negativa NO es una salida fácil. NO hay posible respuesta diferente a NO.
NEGACIONISMO EN 3 PALABRAS (en realidad 6 veces eso) Los negacionistas somos relativamente absolutos… ¿o absolutamente relativos? Y es que precisamente somos ambiguos… ¿o somos ambiguamente precisos?
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Nuestro hilo conductor está roto, nuestro principio rector se torció… Sin embargo, lo esencial para nosotros es la contradicción: contradecir lo que se dice, contradecir lo que se piensa, contradecir lo que se hace, contradecir lo que se siente, contradecir lo que se quiere, y sobre todo contradecir lo que se afirma, pero muy especialmente contradecir lo que se niega. Incluso contradecirnos entre nosotros, claro que en eso, como en todo lo demás, NO nos hemos puesto de acuerdo. La única razón por la que estamos juntos es porque tenemos algo en común. Y lo que tenemos en común es nada. En términos matemáticos, somos como un puñado de ceros que si se suman o multiplican siempre va a dar igual y ese precisamente es el factor común. *** Si se cree que tenemos relación con la corriente europea antisemita , que niega el Holocausto nazi y prefiere identificarse como “ revisionismo histórico ”, la respuesta es NO. Si se piensa que han retomamos las malas interpretaciones que Herman Hesse, Allen Ginsberg o George Harrison hicieron del budismo zen , la respuesta es NO. Si se considera que somos una versión revival del Nadaísmo , la respuesta es NO. Si parece que somos seudo-existencialistas que hemos hecho una lectura equívoca de El ser y la nada de Jean-Paul Sartre , la respuesta es NO… De hecho, ni siquiera lo hemos leído. Pablo Estrada
CONTRADICCIONES PARA SUSTENTAR EL ECO Manifiesto Negacionista Los escritores contemporáneos no podemos asir el instrumento, lira, arma, con las cuerdas gastadas de los movimientos pasados. Si lo hiciéramos cometeríamos 2 pecados, uno por ignorancia y otro por arrogancia y viceversa. Escribir ha sido por asalto la forma más rescatable de sentar un precedente de existencia y compromiso con uno mismo y el mundo al que se está sujeto a vivir. Mas, escribir en finos trazos con la métrica puntual alejandrina o beber en botellas de moscatel y rincones de biblioteca (pública) el zumo de la Grecia épica y mordaz o de la Roma guerrera y lívida está de sobra en una época donde el papel de los héroes, los míticos centauros o de los Diógenes que se divinizaron a través de su palabra de mil ojos se ha convertido en otro negocio. Repetir esto sería situarlos en un contexto rudimentario, ramplón, tergiversado, prostituido de boca en boca, de intelectual en intelectual. (Primer pecado de una serie de eternos) Así los dioses que olvidaron o condonaron el pecado de Prometeo bien pueden descansar en los coliseos y anfiteatros y sus ecos dormir plácidos en las primeras cajas de resonancia de la Europa antigua. Ojalá con este intento de dictamen forense dejen de ser desgastados y puedan descansar y ser dioses de verdad y filósofos de verdad y pensadores per seculas seculorum y dejen ya de ser los esclavos del parafraseador infaltable para que su palabra como lo diría Poe no pierda su asonancia y se convierta en cacofónica con la reiteración de la misma. (Doy así fin nuestra omisión del primer pecado por ignorancia) Arrogancia y viceversos La única forma redimible con que contamos es la contradicción de nosotros mismos que sustente en el eco del tiempo los caracteres de verdadero fluir, desligado de la academia, del precepto, de la costumbre, y ya sin ellas de los vicios y virtudes que éstas acarrean, pues a ello debemos la subjetividad del pensamiento y la falta de una corriente pragmática en la sociedad literaria actual. En palabras de Barba-Jacob para que resuene en nuestros cantos la voz de esta edad (parafraseo como contradicción). ¿Cuánto pueden pesar los lastres de un conocimiento preestablecido en la búsqueda actual de una forma de vida a través de las letras? Y sobre todo ¿qué tan honesta puede ser una conclusión basada en antiguas creencias y en enseñanzas que obedecen a tiempos diferentes? Esto sería casi igual a querer la luna como la primitiva rueda de los fenicios y acarrearía errores, tal como en la edad media, cuando la iglesia intimidaba al feligrés con su arte gótico proponiéndole con sus gárgolas que al entrar el hombre salía el demonio y así, una infinidad de malentendidos que provocaron un retroceso en el desarrollo de una mentalidad libre e independiente. El negacionismo NO busca más que indefinirse, desligarse de la corriente y, a la manera salomónica, sublimar su especie para el ritual de una muerte honesta, digna, así sea en Colombia. Y a su vez ni siquiera busca, ya que esto le impide la respuesta, no existe para él una verdad absolutista. Al despojarse de la norma pierde la venda y sus ojos apuntan bien o mal a ningún lado pero, en todo caso, a una visión nueva y totalmente distinta del universo. La poesía es el arma, el medio de comunicación, el puente con el mundo y el absurdo propósito de indefinir el tiempo que vivimos, donde cualquier idea está sujeta a la mira del tirano y a la certeza de naufragar en la mar de las lenguas ulceradas por la envidia y la crítica y la falta de propuestas renovadoras, de cambio, de ataque, propuestas kamikaze , propuestas bien o mal puestas pero ofertas sinceras, como el negacionismo (hijo mongólico de una sociedad enferma, poligámica, incestuosa, pero finalmente innegable vástago). Si algo busca el negacionismo es explicar nada, dejar el camino abierto para que cualquier idea sea igual de válida o inválida, igual de libre y prisionera de sí misma, de sus condicionamientos y sus requerimientos. Los movimientos que hasta ahora han buscado dar una alquimia posible para la vida han fallado en el intento, han zozobrado, se han ido a pique por presuntuosos y fanáticos, por encerrados en sí mismos, en una necesidad que generalmente al ser dictadora sólo busca esconder las falencias de una época y los errores de sus proponentes. El negacionismo está abierto y cerrado, sería a veces como Dios es y NO es al mismo tiempo y cualquiera en su momento (generalmente de crisis) puede echar mano de él para encontrar en sus múltiples espejos que no hay enemigo más grande que creer. Larry Mejía
POEMAS
LARRY MEJÍA
LA DESPEDIDA
AUSENCIA Háblame de tu amor de catálogo a mí que he preferido esperar solo al calor maternal de la palabra y al amargo frío de la honestidad Háblame de tu sonrisa de inventario a mí que he preferido reír solo ante el sincero espejo de los años y la cadencia puntual de las manecillas Háblame de la eternidad del sentimiento a mí que te espero de esta orilla a mí que nada tengo y todo ofrezco a mí que trato de empuñar instantes Háblame en ese tono dulce pero ausente que uno solo advierte cuando se ha ido lejos ha mí que sobre la piedra muda he construido un altar a tu silencio
BITÁCORA Vengo de la soledad voy para el universo vengo de las pesadillas metidas en este sueño no quiero terminar ni volver bailando tango en una calle cualquiera en una con tu nombre o con el nombre del que sea audiencia abran los brazos vengo de la poesía voy para el universo.
COMO TU MIRADA Tu recuerdo ha venido a despedirse recogió sus fotos pagó el café y dijo adiós ya ni tu recuerdo me acompaña estoy listo para irme a bailar conmigo mismo para tomar agua de hierbas para tejer mantas –Penélope eterna– y acariciar gatos con la dulzura de la valeriana que usaré para dormir –cierro mi corazón– como tu mirada que no existe.
OPCIÓN Correr al campo
VALIÓ DE NADA Ayer cuando la boca se corrió de la botella casi me bebo la vela mas el barco estaba lejos y todo por no hacerme daño y todo por procurar olvido o por un traje blanco con sus rayas rojas y todo por no ver la luna y por llegar a tiempo y todo por salir corriendo y todo por no hablar esperanto o por no usar sombrero o por no ser un perro y todo por no hacerte daño o no decir te quiero y luego se acabaron las palabras...
LLAMADA A LARGA DISTANCIA Los rayos del sol ya repican en el alma Es esa inmortalidad que agoniza a cada despedida y busca bajo la alfombra pupilar Un sueño resurrecto Una gaviota en el cielo o una lágrima suicida Ya lo peor ha sucedido Sigo vivo haciendo las maletas del gran viaje Eso es el alma y el amor: un equipaje que uno en vida va deshaciendo para morir vacío e ir llenando luego de eternidad.
ESPEJO Estabas bella esa tarde como un solo de Eric Clapton Bella como lágrima de vela bella como marea en la copa o como un amanecer cuando aún duermo o como un amanecer cuando no puedo dormir Bella como el arpa en tu cabeza dando vueltas como ruleta y cayendo en el número al que aposté Bella con tus manos que gritan no bella como un encuentro de canto de lobo y luna creciente Bella y como yo solo bello Solo.
REFLEJO Todo aquí tiene tu nombre En los libros que no escribiste esta la voz de todas mis canciones En los rincones que no barrimos el polvo de nuestro tiempo En mis paredes sigue recostada tu sombra Salgo a caminar por la noche mientras ella amanece en mis huesos y no es esta mi mano la que escribe es la tuya que abona el terreno para una eterna cosecha de recuerdos.
NUEVO Ayer transeúnte nuevo perdí los ojos, encontré el camino, domo un caballo, por instinto, busqué el río, conjeturé sobre amar pensando y la razón sangró de pronto, corrí salpicando el piso y la camisa para verme en el espejo abandonado del tiempo. Hoy transeúnte joven encontré los ojos, perdí el camino en individuales procesiones de filial silencio, sentí mi mano seca sosteniendo la idea fresca, desgajando el árbol de mi pensamiento sembré libre amor, recogí libre viento. Mañana transeúnte viejo sin memoria, amor ni espejo, dejaré mi vida al destino y mis sentidos al tiempo.
OFRENDA Te regalo mis colores como una propuesta a larga distancia Mis colores como un mar peinándose el cabello Mis colores como un sueño lleno de frío como un cielo a media noche Mis colores como el reflejo de las cosas que no digo Te regalo mis colores porque soy daltónico y, la mayoría, no los necesito.
TRASMIGRACIÓN Se llega a la lucidez a través de muchas locuras cuando hasta para un milagro estamos viejos Se llega, por supuesto, muy cansado Mis sueños limitan al norte con el este y al sur conmigo mismo Qué pequeño soy aquí donde solo se habla la lengua de los muertos Siempre me toca regresar Gran miedo... Cuando llegue por fin estaré muerto Solo a la muerte se va uno completo.
CONDICIÓN La costumbre fluvial en tus pupilas, el reto marino en mis cabellos. Pobres gotas de otros tiempos buscando amor en un mar muerto.
BUSCANDO CORSARIOS Todos los poetas son piratas navegan robando sueños y palabras para llenar de nostalgias y versos sus barcos fantasmas.
ESPERANZA Veo la luz blanca al final del túnel Fina como una ola que se rompe en soledad Única como la luna de la tierra Es la sabana blanca que cubrirá mi cadáver.
IMAGEN Ebriedad de colores en sus ojos Entra el corazón galopando por mil sombras Y se abre el mar ante sus pasos mientras doblega el sol su mirada en el ocaso Mas, muere el mundo si su voz ya no sonara El Aleph son sus pupilas reflejo del universo en dos cristales que abrigan silencios y desenfundan soledades Ese especio dibujado por sus manos es el agosto donde encumbro esperanzas y cometas El recuerdo que guardo de su tono es el misterio en el que envuelvo mis mañanas A la puerta de sus deseos dejo como un niño abandonado un paisaje para dos habitado por mis sueños.
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PABLO ESTRADA ERES TÚ ¿Es un cadáver con sombrero y gabán o un esqueleto con gastado traje oscuro? ¿Es una momia con jeans y camisa a cuadros o un hosco y socarrón demonio desnudo? ¿Es una actriz de reparto o una mujer que no sabe amar? ¿Es un barquito ebrio o sólo un niño en la orfandad? Si el teléfono suena, no contestes, si el abismo seduce, no te precipites, podría ser: número equivocado. Si la lluvia humedece tu cuerpo en las noches, no creas que es la luna, ella nunca llora. Lucia luce luz sin luna. ¿Quién diablos es Lucía? ¿Qué diablos es la luna? Tus orejas sostienen pendientes gigantescos que consideraría llegan hasta al suelo –allí estoy yo, sin caer cayendo–. Mis óptimos ojos orbitan obtusos. Quisiera acariciar tu vientre aterciopelado y besar tus senos de pálida porcelana. El espejo borra el espejismo, tu espectro desaparece de mí. Extraño cada milímetro de tu piel, cada cabello que solía tomar. Mis manos te buscan en la oscuridad, mis besos te preguntan entre sábanas. Tu aroma –que emanas desde la distancia– me despierta en las mañanas. Tu imagen –que las píldoras distorsionan– me levanta de una bofetada. Ensangrentado busco una navaja, un revólver, una soga, un veneno, para calmar ésta, mi angustia. Te envío una tarjeta que dice: De: Lirio Para: Noia Y caigo en medio de convulsiones. Las preguntas me invaden y por poco me ahogan… ¿Es una escultura de un dios o de una celebridad del pop? ¿Es el fantasma de un suicida o un guitarrista de grunge ? ¿Es una fotografía de un viejo comunista o de un padre muerto ya hace tiempo? No, no… Soy yo… Voilà, c'est moi… ¿Quién más?
POEMA ENCONTRADO EN UNA HABITACIÓN ABANDONADA Mira mi corazón en pedacitos mira mis alas desplumadas mira mis ojos dormidos mira mi alma atormentada. Te amo porque pagas la renta de mi habitación, me cuidas y me bañas, me vienes a visitar todas las mañanas, por eso también te amo. Escucha mi voz debilitada, escucha mi inmunda sonrisa, escucha mis lágrimas oscuras, escucha mis manos destrozadas y el lento palpitar adentro de mi pecho. Perdóname por no soñar contigo, perdóname por malgastar el dinero que me dabas, perdóname por esconderme debajo de la cama, perdóname por hacerte el amor sólo una vez por semana, perdóname por embriagarme el día de tu cumpleaños y estropearlo tanto, perdóname por cortarme las venas. Siente mi sangre derramada, siente mi piel lacerada, siente mi saliva amarga, siente mi pecho oprimido por la angustia y por el miedo pero no me sientas solo.
ARE YOU EXPERIENCED? «Piensan que soy un genio, pues yo no lo creo. Sólo soy bueno con los dedos, eso dicen las mujeres». «No seas modesto y pretencioso al mismo tiempo, Hendrix» le digo ya ebrio. Me mira y suelta la carcajada el negro.
SUICIDA Una bufanda a lo Isadora Duncan, una baranda, un secador de pelo encendido que se deja caer en el agua del baño, un tubito de Gardenal disuelto en el vaso, una cuchilla de afeitar en la mano... No tengo excusas, lo podría hacer un niño. Gesualdo Bufalino Mi mente guarda silencio y mi alma está callada. Mi cabeza es una ruleta rusa, mi mano un arma cargada. Mi garganta: el ducto del veneno, mi cuello una cuerda templada. Mi pecho: el blanco perfecto, mi brazo un nudo de venas cortadas. Mis pies: los que saltan al vacío, mi espalda, sobre el riel está posada. Mi tiempo ha terminado, mi mirada está fija en la nada.
VIAJE INSUFICIENTE Vagarás en el vacío sin fin. A tu diestra está el azul profundo de la salvación. A siniestra un leve sueño. Una ilusión innecesaria... Lo que nunca puede faltar en estos viajes. Ella Estoy listo para un nuevo viaje... He leído los sufrimientos de un joven rebelde en mis propios actos y mis íntimos secretos y reconozco en ello el término exacto de los míos –su culminación, aclaro–. He visto la maldad de unos hombres y la bondad de otros encararse, enfrentarse, aniquilarse, las he visto juntas en una guerra, cruel como todas. He oído de un hombre que ha visto otro mundo –mejor, claro que mejor– y está dispuesto a cruzar la delgada línea roja –y no sé exactamente qué significa tal expresión–. Miro a mi alrededor, no estoy seguro de estar preparado para la muerte. He tomado precauciones y sin embargo tengo miedo. Te necesito a mi lado, también me sería útil un espejo.
HOMENAJE A CHARLES BUKOWSKI SIN BOTELLA (Que es como gato con condón o detective sin pistola) Anyway the wind blows… Queen Bohemian rhapsody Esta tarde vi el arco iris – con el que de niño me maravillaba – sobre pálidos edificios – con los que ahora me asqueo. Vi a una niña miserable jugando a las muñecas – pronto cambiará la casa de ellas por la de lenocinio. Entré a una librería desierta, pedí El almuerzo desnudo y me ofrecieron Rayuela ... Desde la distancia enturbiada escuché música de los Doors y me animé un poco, sólo eso. Quise entrar en un bar de negros pero mi piel no era lo suficientemente oscura, quise entrar en un bar de blancos pero mi piel no era lo suficientemente clara. Vagué solo por las calles. Pienso que esta ciudad es un caos y que la vida es un asco – a veces, no siempre, claro (lo pienso) – , sin embargo el sol brilla allá arriba – y parece no querer dejar de hacerlo – , aparece el arco iris, tras la lluvia, el viejo Sábato aún vive y escribe mensajes optimistas – hasta ilusos, yo diría. Y supongo que por ahí debe haber algo bueno para mí.
IT'S OVER (Homenaje a Edward Hopper) Es tarde para prolongar los aplausos. La sala está casi vacía y el escenario desnudo... Es tarde para anhelar más caricias. El cuarto está casi vacío y recién hecha la cama... En la radio suena suave una canción. «Se ha acabado» es la primera frase... Apago las luces y cierro la puerta. Entonces nos vamos sin tomarnos de la mano...
PLUVIO Desde un rosáceo cielo caigo… como amarillenta gota de soleada lluvia me deslizo por las calles, alimento mis pasos, mojo tus labios cuando besas el suelo de la tierra que amas, la misma que pisas –a veces se pisa lo que se ama y otras se ama lo que se pisa–. Desaguo en alcantarillas, recorro agrios campos segados por siniestra guadaña o cegados por diestra guadaña, goteo como sangre, crezco dentro de un árbol pero no maduro ni florezco. Me seco, me muero… ante tu vista fija me desvanezco, me evaporo y subo al cielo...
SELF-PORTRAIT (FROM THE DISTANCE) Llueve hoy aquí, ayer también, mañana quizá. Seguro que en este momento, en otro lejano país tercermundista, debe estar lloviendo y un tipo igual que yo debe estar viendo cómo llueve a través de la ventana, escuchando blues en la radio... Sintiendo que sus sueños se desvanecen, sus ilusiones se esfuman y se agota su paciencia; que el mundo es una mierda y que está cansado de ser tratado como perro. Deseando salir a la calle y caminar bajo la lluvia envuelto en un cómodo abrigo, cubierto por un impermeable azul… tomarse un trago decente, un café caliente; probar algo de comida poco saludable y bastante costosa… regresar luego a casa, tomar un baño tibio y hacer el amor con una hermosa dama complaciente y silenciosa. Seguro que está creyendo que aquí también llueve y hay un tipo como él haciendo y pensando las mismas cosas. Seguro que lo cree pero jamás podrá saberlo con certeza. Yo tampoco.
PLÁCIDA NOCHE ¡ Qué carne tan cálida y redonda! Creí que iba a germinar bajo mis caricias Henry Miller Que su vientre sea mi almohada y sus piernas me cobijen que sus dedos se enreden en mis cabellos y sus párpados caigan con los míos que se revuelque desnuda sobre mi cuerpo fundido que no deje de besarme y yo de acariciarla que lo hagamos seis, siete, ocho veces a lo largo de la noche que mi espalda se caliente con la suya y se duerma con mi pene en la boca que me escuche susurrarle al oído en medio de la pieza oscura pero sobre todo que nadie se atreva a interrumpirnos y nos deje pasar juntos una placentera noche.
QUE ¿QUÉ DIABLOS SOY? PUES... Soy un maldito vaquero solitario sin sombrero, sin revólver, sin caballo y sin Oeste, bebiendo cerveza a solas en la penumbra de un bar, viendo un viejo video-clip de una banda de hard rock de finales de los ochenta mientras lo mira una chica que está con su novio y dos amigos a su lado. Soy una alcancía vacía, soy un barco a la deriva, como Mick Jagger con afonía o una canción sin armonía, soy la última oportunidad perdida, soy la enfermedad y tú la medicina. Parece ser que soy exactamente lo que nadie quiere... ni siquiera yo.
21 Soy un joven descompleto con rubor suicida y labios humeantes a veces ruego por la salvación de mis ancestros pero nadie me escuchó el silencio susurra palabras sordas que mis oídos necios desvirtúan la rubia navaja acaricia mis temores y calma mi soledad ambigua palpo rocas virginales luego siento acidez neural –faltan faldas destiladas– sin sombreros urgentes tramo a tramo quiebro espejos dilato sombras prefiero los besos fritos que los revueltos veinte y uno. PD: Eludo reclamos y milagros creo en sonidos distorsionados y ruidos estridentes sigo deambulando hasta la muerte en este sonámbulo andar sin visiones.
AUTOMÁTICO Mi pelo es un nido de ratas avaras mi cabeza un recipiente de virus sintéticos mi corazón un pedazo de carne podrida mi alma una masa amorfa –sin sentido– mi cuerpo es un manjar para gusanos. El diminuto chorizo colgante es mi distracción nocturna el repugnante conducto dilatado es mi íntimo refugio. Soy la piedra en el zapato de un anciano cojo soy un hueso difícil de roer aun para un cáncer. Soy tan sublime como un jeep varado a mediodía soy tan celestial como un perro caliente frío soy tan espiritual como el papel higiénico soy bueno como unos jeans desteñidos soy lindo como una puta embarazada. No me hagan ningún caso simplemente estoy delirando pero no, no estoy drogado sólo emocionalmente afectado.
NOTHING LASTS FOREVER Nada es para siempre: ni los pedestales ni las flores en la tumba ni el carné de la biblioteca ni la cédula de ciudadanía ni el recuerdo de los padres ni las fotos familiares ni el amor por alguien ni las grandes amistades. Todo lo sólido se desvanece en el aire … lo eterno se torna efímero o peor aun, se desgasta, se hace inútil e insuficiente, se marchita, envejece, se acaba –se transforma, si prefieren. N ada es para siempre –tal vez la muerte–: ni el odio o el silencio ni el miedo o la ausencia ni el dolor o las soledades ni la misma nada siquiera. Todo en absoluto –incluso lo absoluto y lo infinito, al menos su concepto– alguna vez se extingue... Pensé, sin embargo, que esta repentina alegría –mejor sería llamarla entusiasmo–, esta serena complacencia, esta reconciliación con el mundo, perduraría más en el tiempo. No fue así... Se ha esfumado, ignoro hasta cuándo –espero recuperarla pronto–, pero ahora sé que nada es para siempre, tampoco esta angustia que permanece ni la tristeza que me invade: nada...
NOSTALGIA Ya los niños no juegan con sus bolas ni elevan cometas al viento, ya el viento no levanta faldas ni hurta los sombreros, ya los sombreros no son usados por los caballeros que ceden el puesto a las damas, ya las damas no se preocupan por la alcurnia ni sacan a pasear sus perros, ya los perros no ladran a los carros ni se orinan en los postes, ya los postes no son empapelados el primero de mayo, ya mayo no es el mes de la madre consagrado a la santísima virgen, ya virgen no es símbolo de pureza ni estado ideal de las jovencitas, ya las jovencitas no se prostituyen ni se convierten en monjas, ya las monjas no se entregan al señor ni se acuestan con los curas, ya los curas no pronuncian sermones, ya los sermones no tienen grandes frases, ya las frases no tienen sentido, ya el sentido no es importante, ya no suceden muchas cosas y lo mejor de todo es que nadie siente por ellas la más mínima nostalgia.
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