Ariadna

Ni la mirada furibunda de mil toros
podrían hacerme olvidar que el destino
una vez se posó en mis manos,
que logré escuchar el sonido del fuego, 
y sentí la lanza febril de una mirada;

que un día recogí el hilo fino,
el artilugio que gustó de mi cuello
y me asfixió de soledad.




Juventud

Si la juventud no es más que un soplido
un mecer suave de impaciencias;

tras la premura acaso aguarde
el viento seco de los años,
la definición mejor de cada instante.

Instantes

Hay ciertos instantes que se quiebran,
livianos como el polvo permanecen,
pecan de silencio entre las manos
cuando avanzan sutiles como las palabras
que el viento arrastra bajo los puentes,
mientras tratamos de invocarlos
como ruidos lejanos,
levemente salvajes.




Arte poética

Como sentidos que decantan un lenguaje de aguas,
como el misterio que mueve las raíces
hacia el mineral más oscuro,
así se desliza el murmullo
cuando busca calzar
su cauce más luminoso,
su coloquio de cenizas.

Francisco Vergara

Poeta nacido en Viña del Mar (Septiembre de 1977). Es Licenciado en Ciencias de la Ingeniería. Becario del Taller “La Sebastiana” 2003.