Las horas están danzando al ritmo del tiempo. Con un frenesí eterno. Fallecen y reencarnan al mismo tiempo en el tiempo. Las consumo y me consumen al girar el reloj de granos arena. Cada grano es un gramo de mi existencia. No me detengo no me esperan. Avanzan aunque medite sobre su existencia. Coexistimos. Las horas se van desgajando segundo a segundo. Al paso del tiempo; cada gajo de la vida se va exprimiendo; me va oprimiendo. Las horas empezaron a contar para mí desde el instante que fui gestado en el vientre de mi madre. Sus horas y mis horas se unieron hasta llegar un rompimiento brutal; al cortase el cordón umbilical.

Marchó solitario al redoble del tambor uniforme de las horas. Los segundos serán al final, un redoble mortuorio que me abrirá las puertas al santuario del simulacro: Al degolladero de la muerte. Las horas dejaran de contar entonces mi historia. Será una historia inconclusa, donde los granos de arena al compactarse serán como una lápida que el tiempo desgastará hasta convertirla en polvo insignificante.